El belén

 He visto un belén con un niño naciendo bajo los escombros, y miles más muriendo, abandonados a su suerte, en una huida desesperada hacia ninguna tierra prometida.

        El camino que lleva a Belén...

Y ¿Cómo devolver la sonrisa, la esperanza y la ilusión a sus miradas...

¿Cómo devolverles la vida?

           Dime niño, de quién eres...

Ningún dios del Universo, ningún paraiso acogería tanta vergüenza.

¿Quién puede presumir de ser "el elegido" para tal masacre? 

Sean malditos terroristas o ejércitos de Herodes insaciables y vengativos.

Y ¿Por qué denunciamos de perfil?

Vivimos una distopía tan tristemente normalizada, que me conmueven y admiro a quienes tratan de curar las heridas de "los daños colaterales", sin etiquetas excluyentes.

Es la más generosa militancia.

Son auténticos reyes magos, 

y la buena estrella que nos ayuda a mantener aún una pizca de esperanza en el ser humano.

La Navidad no tiene para mí sentido, sin un grito rotundo y unánime contra la guerra.

        Noche de paz, noche de amor..

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Las mujeres que soy

 Creen que hablo sola, 

pero siempre estoy acompañada.

Vivo en una comunidad de mujeres que, de vez en cuando, abren sus ventanas para charlar conmigo.

Hoy se ha asomado la adolescente.

Parece una chica fuerte y responsable, pero está llena de miedos. 

Quiere agradar a todos y se queja de que, a veces, le falta un hombro en el que apoyarse. 

La joven de la siguiente planta, que la conoce bien y le tiene mucho cariño, enseguida le ha ofrecido el suyo,

y la profesora de al lado, que se entera de todo, 

ha salido también para animarla y decirle que aceptarse, ayudarse y quererse es la mejor diplomatura para ser feliz.

Siempre le sale su vena docente.

En el ático vive la madre, que es como si fuera la de todas, porque las conoce desde bien chicas, 

y siempre las acoge con mucho amor, aunque para ella sus hijas son lo primero.

Es mi mejor amiga, y con quien más hablo últimamente.

Me lee mucho y, a veces, escribe sobre cualquiera de nosotras.

También se preocupa por todo y de todos, pero ella tiene más recursos para proteger su vulnerabilidad. Es mucho más fuerte y valiente de lo que pensaba y ya no necesita un hombro.

Además, tiene muy cerca un par de ellos bien anchos y generosos, por si acaso.

Ahora le gustan más los abrazos. 

Su casa es acogedora y sus muebles y cajones están llenos de memoria.

Muchas veces, cuando las hijas no están, alguna de ellas la visita.

    Y creen que hablo sola...

El taller

 Las palabras nos denuncian 

y nos hacen mejores. 

Nos comprometen y nos liberan.

Vienen tristes y se pintan alegres, 

y viceversa.

Habladas, escritas, cantadas, pensadas...,

a veces sobran,

o se quedan cortas, muy cortas.

Auténticas o robadas, 

coloquiales y cultas,

anglosajonas presumidas,

del pasado y del futuro. 

Algunas se irán con nosotros, 

otras quedan atrapadas en libros, 

en canciones y entre  paredes. 

Pocas se lleva el viento. 

Cuidado con las pervertidas, 

las inquisidoras, las tramposas 

y las absurdas,

y con las inoportunas,

las huecas de chichinabo, secuestradas de significante y significado, 

que se cuelan como liberadoras y apocalípticas. 

Me duelen especialmente las olvidadas, las maltratadas, 

las vendidas y las negadas, 

como su propio género gramatical.

Necesitamos un hermoso taller,

donde limpiarlas de malas acepciones e intenciones,  aprehenderlas,

y devolverlas honestas, conciliadoras y sanantes, 

para cambiar el mundo.