Cuanto más perdida está,
más se reconoce en esa
ciclotimia.
Ya sabe que en un instante,
en un abrir y cerrar de ojos,
todo puede cambiar.
La tristeza se va,
y entra la alegría con turno de día.
Se cruzan y se saludan.
A veces se paran a charlar.
Son viejas amigas
que vigilan un corazón
desertor de un cuerpo
tan efímero y tan pequeño,
de un solo uso...
y con tanta ansia de eternidad.
Cuando empecé a pensar en la muerte, regresaba la memoria alegre,
el para siempre de tantos ayeres,
porque el olvido es el verdugo de los recuerdos.
Quizás hay que perderlos para encontrarlos.
Ya no están.
Y revisamos sus cosas,
la tierra o las cenizas,
todo lo que se queda para siempre en tí.
Porque tú estás aquí por su voluntad,
y eres su vida que continúa.
Ellos se miraron, bailaron, se enamoraron y se enfadaron,
ya se querían y se volvieron a buscar,
y tú no eras aún,
ni sabías que la muerte existe,
ni que las fotos se convierten en reliquias.
Ya no están.
Y añoras sus manos si te pierdes buscando el rastro de sus olores;
mi padre a tabaco y menta,
mi madre a rosquillas y a magdalenas recién hechas.
Te conocían mejor que nadie,
pero no sabían que una hija hablaría por ellos, de ellos.
Haced todas las preguntas antes del silencio,
gastad los abrazos,
los besos sin protocolo,
grandes y sonoros,
mañana...,
ya no están,
nosotros tampoco, después de un instante.
A veces tenemos visitas,
vuelven las emociones,
en paquetes de palabras buscando sus casas,
algunas, sin alma, se pierden por el camino.
Quizás se las lleven plataformas artificiales y creativas de textos...,
la inteligencia correcta e imperturbable.
El sentimiento no es tan
compartible como la razón,
y calla,
y se protege,
en medio de un vendaval
que deshilacha las nubes,
se lleva la lluvia y libera las hojas,
para quedar atrapadas
en la sutileza de tantos poemas inacabados.
Lo suyo iba a ser diferente. Ella decidiría. Cortar con lo cómodo, con la tramposa dependencia. Ella se cuidaría. Nada de salvadores, bu...
