En la orilla de mis dudas,
no hay certeza que me atrape al otro lado.
Ya no creo en los mantras que golpean sueños en mi pecho,
por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa...
Ni en censores maniqueos,
conmigo o contra mí.
Quiero mirar con calma,
sin prisas,
para que no infarte el alma.
No me tiendan puentes,
por si me acostumbro a cruzarlos,
y ya no puedo volver.
Aquí estoy bien.
¿Cómo reír, cuando un llanto incesante y desesperado lo inunda todo?
¿Qué celebrar, mientras tantos ojos tristes buscan en los escombros abrazos y vida?.
Morir en vez de jugar.
Se me ahoga el alma.
Ya no hay barricadas
como aquellas que abrían caminos.
Las hemos cambiado por alambradas
que cortan sueños,
y por enormes muros,
que sólo proyectan terribles
y alargadas sombras.
Otra vez,
las bicicletas descansan en la pared sus kilómetros estivales,
y el agua reposa gélida bajo una lona azul.
Los almendros y las encinas se desvisten con parsimonia,
y los pájaros se mudan a mi cabeza, en este otoño inspirador.
Los arriates son lechos de tierra en un compás de espera,
y en la mesa queda un jarrón con flores secas, culminando un rastro de belleza.
La casa, el refugio que me separa por un tiempo del mundo, queda en silencio.
Y otra vez,
me llevo todo en mi piel.
Lo suyo iba a ser diferente. Ella decidiría. Cortar con lo cómodo, con la tramposa dependencia. Ella se cuidaría. Nada de salvadores, bu...
