Lo suyo iba a ser diferente.
Ella decidiría.
Cortar con lo cómodo,
con la tramposa dependencia.
Ella se cuidaría.
Nada de salvadores,
buscar gente cómplice,
...y escribir
¡Qué bien elegir!
¡Qué difícil elegir!
lo que espera de la vida,
lo que se espera de ella.
Y se quedó detrás,
como muchas más,
empujando, protegiendo
y cubriendo espaldas.
La fuerte, la superwoman,
la última para todo.
La que limpió demasiados rincones al salir de casa...
también el de sus sueños
Tengo un arriate cubierto de flores cíclicas,
rellenando la ausencia,
cuando no sabes dónde buscar y crees que el suelo va a hundirse bajo tus pies.
Es como un pequeño ara pagano, rodeado de laureles,
en honor a ese luego desconocido.
Y preside los más bellos crepúsculos y amaneceres, en un mapa de llanura infinita.
Tiene un centinela árbol del amor,
y al lado un frondoso olivo, para aliñar su fruto en cada temporada.
También hay un banco de piedra por si alguien quiere sentarse en silencio,
o lanzar un brindis sin vuelta,
y decir lo que quiera,
o simplemente que los quiere.
Mejor recordarlos con el aliento vital que desprende la belleza.
Sin rezos aprendidos,
ni Amenes con tilde y resignación.
Flores.Huerto.Ara.Olivo.
Laureles.Amanecer...
Perceptible y reconfortante consuelo,
que hace el dolor habitable,
cuando no sabes dónde poner lo que sientes,
cuando todo lo que has paseado vuelve a ser sin ellos.
( Del baúl de mis ausencias)
De pequeña tuvo una cama abatible donde estiraba el alma y se hacía grande.
A veces no la abría y dormía con alguna de sus hermanas o con alguna amiga.
En verano, pies una y cabecera otra.
Compartir amplió su pequeño universo,
Casa para muchos,
coche para todos,
tiempo para cientos,
y su primera cama grande para dos, y hasta tres,
si había llantos o pesadillas.
Casi nada solo para ella.
Su mundo ancho y crecido hizo más breves sus sueños.
Demasiado responsable,
demasiado madura.
Como tenía que ser.
Y las alas se volvieron de arcilla para abarcar tanto y a todos.
Y en aquel mueble que se cerraba y se abría, tal vez, quedó la niña atrapada.
Hace poco ha vuelto a recuperarla
Leer es volver a casa.
El hogar donde me gusta estar y que siempre me espera.
Aquí viven las palabras, sentidas y consentidas,
las ilustradas y soñadas en montones de cuentos y libros infantiles sobre mi cama.
Le debo mis escapadas a Fantasía
y mi primera y más sana adicción.
Sentó cátedra en mis emociones,
y es Doctora en miedos y soledades.
Creativa y crítica contra lo impuesto y contra la idiotez.
Me volvió rebelde.
Tan enemiga de la impaciencia como de la resignación.
Me invitó a pensar.
Y es madre de la memoria,
aunque, a veces, intenten ultrajar a sus hijas con significados miserables.
Cuando abres sus puertas te abraza acogedora y generosa,
y te regala parcelas,
por si también las quieres llenar de palabras.
Un libro que te atrapa es un viaje inimaginable,
un wod mental, el mejor crossfit para fortalecer tus alas...
y volar.
¿Cómo inculcar este anhelo cuando te quedan más ganas que tiempo para disfrutarla...?
Que viene el coco y se lleva a las niñas que duermen poco...
Despues de la inocencia y del afecto espontáneo de la infancia, vamos heredando una colección de miedos imaginados y reales,
y los necesarios para nuestra supervivencia.
Desde los aterradores complejos, las dudas y la vergüenza adolescente hasta el vértigo de haber perdido, en un pispás, la juventud.
Miedo a las guerras y a la memoria indigerible de las posguerras.
Miedos inyectados de culpa y obediencia ciega por religiones castigadoras.
Miedo paralizante ante la violencia.
Miedo cuando el óxido avanza y nos rodea la soledad.
Miedo al dolor y al sufrimiento de los tuyos...,
y a la muerte.
Modernos miedos a la IA, a la ansiedad y a la incertidumbre...
la desconfianza.
La misma que confina, levanta muros y concertinas para evitar al diferente, al intruso,
y culparlo de todos nuestros males,
y de nuestros miedos.
Esos que interesa propagar, financiar y mantener.
Nada nuevo en el horizonte.
Sólo que las amenazas disfrazadas se pueden combatir sin terapia,
cuando descubres que sus peligrosas y alargadas sombras están manipuladas por titiriteros,
como las sombras chinas,
y sólo pesa su cobardía.
Nunca le gustaron los saldos,
porque siempre creyó que lo que tiene valor merece su precio.
Y buscó la pureza.
Invirtió toda su fortuna en encontrarla, hasta que le llegaron los intereses en millones de afectos.
Ahora, los defiende de gangas y malas réplicas,
de emociones fútiles y accesibles,
amontonadas, manoseadas y pisoteadas por adictos anónimos sin alma.
Podemos empezar por aparcar esta serie tan previsible, levantar la manta, cambiar el croma de un presente terriblemente vago,
y mirarnos muy adentro para vernos,
por si estamos varados
en un puerto equivocado.
Tendríamos que romper la rutina de estar vivos,
y el silencio,
y esta sequía,
y poner el corazón sobre la mesa,
en una sola apuesta,
todo o nada.
Si llegamos tarde,
nos habremos ido,
y no habrá escenario.
Que el amor no es un sitio que dejas y siempre está cuando vuelves,
tampoco islas que se divisan cuando baja la marea,
y todo es calma.
Deberíamos transformar el guión
o cancelar para siempre.
Esta vez, muchas uvas iban envueltas en bombas, en odio y en ira,
nada que ver con las del gran John Steinbeck...,
y se me atragantaron.
Lo suyo iba a ser diferente. Ella decidiría. Cortar con lo cómodo, con la tramposa dependencia. Ella se cuidaría. Nada de salvadores, bu...
