Colaterales

 Arden todos los clavos donde agarrarse,

sobrevuela la paz como una rata voladora,

y la verdad ha quedado multiplicada en su término, sin más;

una milhoja que hubiera que ir destapando,

mientras engullimos mentiras disfrazadas de verdades sin demostrar.

Y las palabras esperan atrapadas en los muros colaterales

de los señores de la guerra y de la ambición: miseria, enfermedad, impotencia, dolor...

Cuando el sinsentido y el sincorazón avanzan,

como esa enorme nube de hombres grises de Momo, que robaban el oxígeno,

solo quedará una loca nostalgia de futuro

( de mi baúl de días grises)

Más que nada

 Quiero ser un recuerdo,

una imagen, mil palabras,

un soplo de brisa tibia entrando por la ventana,

un acorde en tu sonrisa,

y alguna vez una lágrima.

Sembrado en tu jardín,

o arrastrado con el agua;

quiero ser un recuerdo

que te devuelva a la infancia,

avive los sentidos y emociones olvidadas,

traiga aromas y sabores,

los abrazos..., las miradas;

memorias que a veces curan y te conducen a casa.

Quiero ser un recuerdo

cuando la ilusión decaiga,

un cobijo al que volver en cada desesperanza.

Nadie se va para siempre

si lo recuerdas mañana,

y aunque te llegue triste,

eso...,

eso es mucho más que nada,

que el olvido es la muerte

(rimando penúltimas voluntades)

El esplendor en la hierba

 A las 10 en casa, ni un minuto más, me decían.

Pero yo estaba a otras cosas.

Aguantando miradas. 

Dibujando besos.

Alargando ese minuto fugaz que me resistía despedir y quería hacer único, inolvidable y para siempre.

Nada importaba más entonces.

Sabía que me la jugaba, 

pero estaba a otras cosas.

Y de fondo,Samba pa tí.        

Especialmente para mí, en la franja de lentos.

                Mi primer beso.

                Un ratito más.

Precoces e inocentes escarceos a cambio de un peaje;

días sin salir y sin paga.

Pero ya estábamos a otras cosas.  

La pasión agotadora de la juventud, que no vuelve y nos deja el entusiasmo inspirador de lo vivido.

El pulso adolescente de nuestros jóvenes corazones.

      "El esplendor en la hierba,...la belleza que subsiste en el recuerdo", 

que escribía el gran Wordsworth.

Huecos

 Las calles están con resaca de estos días; más calladas y menos luminosas.

Algún papá Noel rezagado, sigue trepando paredes y ventanas.

Los contenedores aún rebosan restos de comidas excesivas, botellas de buenos deseos y algún brindis al sol.

En el suelo, montones de envoltorios de ilusiones infantiles.

Y en las casas sobran camas, sillas, perchas, cajones, platos, vasos, cubiertos...y huecos,

enormes huecos que ralentizan el dia y nos dejan las huellas de abrazos y voces muy recientes, de dulces y animadas sobremesas, hablando todos a la vez. Notas improvisadas en un piano, un villancico a dos voces, las burbujas de nuestras risas y alguna lágrima desde el retrovisor,

y el camino se llena de mágicas migas de pan para el regreso.

Mientras tanto, la flor de Pascua, aún pletórica, invita a la alegría.